Ngày anh đưa đơn l;y d ị, tôi đứng ch;ế;t lặ;ng như vừa bị ai rút hết máu khỏi cơ thể.
Mới tối hôm trước anh còn ôm tôi và con vào lòng, nói rằng: “Gia đình mình mãi mãi bên nhau.”
Vậy mà sáng hôm sau, người đàn ông ấy lạnh lùng đặt lá đơn lên bàn, ánh mắt xa xăm đến đáng sợ:
– Anh muốn ly hôn. Chúng ta… không hợp nữa.
Không hợp? Sau 7 năm hôn nhân, sau bao sóng gió cùng nhau vượt qua, anh nói không hợp?
Tôi gào khóc, van xin, thậm chí tức giận đập nát chiếc cốc trên bàn. Nhưng anh không đổi ý. Mẹ chồng gọi điện bảo tôi cứ ký đi, con cái để tôi nuôi, mọi tài sản anh để lại hết.
Càng như thế tôi càng ho;ang ma;ng:
Một người đàn ông tử tế như anh, sao bỗng dưng đòi bỏ vợ bỏ con, rồi còn để lại tất cả?
Nhưng cuối cùng, tôi ký.
Vì anh kiên quyết. Vì tôi mệt. Vì tôi nghĩ, nếu người ta đã quyết rời đi, giữ lại chỉ càng đau.
Ly hôn xong, anh dọn ra ngoài, cắt liên lạc. Một lần duy nhất anh nhắn tin: “Em cứ sống tốt, đừng tìm anh.”
Tôi run rẩy hỏi: “Tại sao?”, nhưng anh không trả lời nữa.
Nửa năm trôi qua.
Tôi gầy đi gần chục ký. Con thì đêm nào cũng hỏi: “Sao bố không về nhà nữa mẹ?”
Tôi chẳng biết phải nói sao, chỉ ôm con vào lòng, nước mắt tràn ra nóng hổi.
Một buổi sáng, tôi quyết định đưa con về nhà nội chơi cho khuây khỏa.
Tôi mua ít trái cây, dẫn con đi. Hai mẹ con đứng trước cổng nhà chồng, tôi bất ngờ thấy cửa mở nhưng nhà im phăng phắc.
Trong lòng tôi nhói lên một cảm giác kỳ lạ – như bất an, như lo sợ, nhưng không gọi thành tên được.
– Mẹ ơi, sao có nhiều xe máy đứng trước nhà bà thế? – Con trai tug tug tay tôi.
Tôi dừng lại. Đúng là có nhiều xe lạ.
Tôi bước nhanh hơn. Khi chạm tay vào cánh cửa gỗ, tôi thấy tiếng ai đó nghèn nghẹn trong nhà:
– Tội nghiệp thằng Đức… số nó khổ…
Tim tôi đập thình thịch. Đức – chồng tôi.
Tôi bước vào.
Và tôi khụy xuống.
Trước mắt tôi là phòng khách phủ kín màu đen trắng. Khói hương nghi ngút.
Giữa gian nhà là một bàn thờ lớn, nơi đặt di ảnh của anh – chồng tôi – người đàn ông vừa ly dị tôi 6 tháng trước.
Tôi hét lên:
– KHÔNG!!! Không phải anh ấy!!!
Hàng xóm quay lại nhìn tôi, người thân nhà chồng chạy đến. Mẹ chồng lao ra, ôm tôi bật khó c nức nở:
– Con ơi… là tại nó… nó sợ liên lụy đến mẹ con con…
Tôi run rẩy, nước mắt nhòe hết cả tầm nhìn:
– Tại sao mẹ không nói? Tại sao…?
Mẹ chồng nghẹn lại, gần như không thở được:
– Nó bị ungthư gi ai đo ạn cu ối… phát hiện đã muộn. Bác sĩ nói chỉ được vài tháng. Nó bắt mẹ hứa… không nói gì với con, sợ con đau, sợ con khổ vì nhìn nó chết dần…
Nó mới quyết đòi lyhôn… để con còn cơ hội sống tốt hơn…
Tôi như bị ai đó tát mạnh vào tim.
Chồng tôi… người tôi từng nghĩ thay lòng đổi dạ… hóa ra đã sống nửa năm cuối đời trong đau đớn, cô độc… chỉ để tôi được vui?
Tôi ngã quỵ trước bàn thờ.
– Anh ơi… sao anh dại thế… sao anh bỏ mẹ con em…?
Tôi khóc đến ngh;ẹt thở. Con trai nhìn thấy ảnh bố cũng òa lên, chạy đến ôm tôi:
– Mẹ ơi… sao bố ngủ trong tấm hình vậy mẹ…?
Tôi ôm con, trái tim như bị ai bóp chặt.
Lúc mọi người dìu tôi ngồi xuống, bác ruột của anh trao cho tôi một phong bì dày.
– Đây là những gì nó để lại cho con. Nó dặn… sau khi nó đi… mới được đưa cho con.
Bàn tay tôi run đến mức phong bì rơi xuống sàn. Bên trong là một cuốn nhật ký mỏng, nét chữ quen thuộc của anh.
Tôi mở trang đầu tiên.
“Nếu em đọc được những dòng này, nghĩa là anh đã không còn.”
Tôi nấc lên, nước mắt rơi lên từng dòng chữ.
“Anh xin lỗi vì đã làm em đau. Nhưng anh không đủ can đảm để để em thấy anh tàn tạ. Anh không muốn hình ảnh cuối cùng trong mắt em là một người chồng tiều tụy, xơ xác. Anh muốn em được sống tiếp, được hạnh phúc, được yêu thương.”
“Anh ly hôn không phải vì hết yêu, mà vì yêu quá nhiều.”
Tôi ôm cuốn nhật ký vào ngực, bật khóc như x;é ru;ột.
Không ai biết anh đã một mình chịu đựng nỗi sợ hãi đến mức nào. Những đêm đau đớn không ngủ được, những lần vào viện truyền thuốc, những buổi anh ngồi một mình nhìn ảnh hai mẹ con trên điện thoại…
Tất cả tôi đều thấy trong từng lời anh viết.
Trang cuối cùng, dòng chữ run rẩy:
“Nếu còn kiếp sau, anh vẫn chọn em. Vẫn là vợ anh.”
Tôi sụp xuống trước bàn thờ, khẽ đặt tay lên di ảnh anh:
– Anh ơi… sao anh không để em đi cùng anh chút thôi? Sao lại bắt em sống nửa đời còn lại với nỗi đau này?
Trong căn nhà đầy mùi nhang, tôi khóc đến mức không còn sức để thở.
Con trai đứng cạnh, bàn tay nhỏ xíu quệt nước mắt cho mẹ:
– Mẹ đừng khóc… để con ôm mẹ… bố sẽ buồn đó mẹ…
Tôi ôm con thật chặt.
Nửa năm trước tôi mất chồng.
Hôm nay tôi mới biết mình thực sự mất anh.
Và nỗi đau ấy… suốt đời không quên.
Để lại một bình luận