Tác giả: admin

Đúng lúc tôi nghĩ những tổn thương mình phải chịu đựng từ cuộc hôn nhân trước được chữa lành, cuộc đời lại nở hoa ở tuổi 45 thì thực tế đã dội cho tôi một gáo nước lạnh buốt…

Tôi vừa bước ra khỏi một cuộc hôn nhân dư dả về vật chất nhưng thiếu thốn tình cảm.

Ở cái tuổi ngoài 40, người ngoài cứ tưởng tôi có trong tay mọi thứ: cuộc sống giàu sang, chồng làm lãnh đạo của một công ty lớn, con gái lớn du học ở trời Tây, con trai út theo học một trường quốc tế trong nước.

Nhưng “trong chăn mới biết chăn có giận”, sống trong ngôi nhà to, đi xe xịn nhưng lòng tôi thấy trống trải, lạnh lẽo. Tôi như con chim trong chiếc lồng son. Chồng thì thờ ơ, hay ra lệnh, con cái thì ở cái tuổi chỉ quan tâm bạn bè.

Tôi đã quá quen với những bữa cơm một mình, những lần về quê thăm bố mẹ một mình, những dịp lễ tết một mình và quen với cả sự cô đơn…

Và rồi một ngày tôi quyết định đặt dấu chấm hết cho cuộc hôn nhân kéo dài 20 năm. Với nửa số tài sản sau khi ly hôn, tôi thừa sức sống cuộc sống sung túc đến cuối đời mà không phải làm gì. Ngoài cảm giác có lỗi với các con, tôi không hối tiếc khi bước ra khỏi cuộc hôn nhân này. Sự ủng hộ từ xa của con gái lớn như tiếp thêm động lực để tôi khởi đầu một cuộc sống mới.

Giờ tôi đã thay đổi, tôi sống cho bản thân, tham gia gặp gỡ bạn bè, đi làm đẹp… Được sự khích lệ của mấy cô bạn, tôi đăng ký gói tập gym có HLV (huấn luyện viên) riêng. Tôi muốn cơ thể mình lấy lại sự săn chắc, sự tự tin và hấp dẫn

Và có ai ngờ được, tại buổi gặp đầu tiên, tôi xao động bởi ánh mắt của HLV thể hình điển trai. An 25 tuổi, chỉ hơn con gái lớn của tôi vài tuổi, sẽ kèm cặp 1-1 cho tôi ở khoá học này. An có đôi mắt đen sâu thẳm, thoạt nhìn tưởng lạnh lùng nhưng khi cậu cười thì mắt cũng cười, rất ấm áp.

Thực ra trai đẹp thì tôi gặp nhiều nhưng An có nét giống mối tình đầu thời đại học của tôi. Không ít lần trong cuộc hôn nhân lạnh lẽo, thiếu kết nối này, trong những đêm vò võ một mình, tôi đã nghĩ đến người bạn trai đầu tiên ấy.

Tiếp xúc với An, tôi thấy tâm hồn mình như trẻ lại, đầy năng lượng và rạo rực cảm xúc.

An hướng dẫn tôi rất nhiệt tình. Mỗi động tác khó, tôi không làm được, bản thân bối rối đều là An kiên nhẫn chờ tôi, hướng dẫn tôi làm bằng được thì thôi. Cậu luôn khích lệ và khen ngợi: “Chị Thanh có đôi chân rất đẹp, giữ tư thế này nhé”, “Chị cố gắng lên, động tác đẩy tạ sắp đạt chuẩn rồi”, “Thực ra chị có vóc dáng đẹp sẵn rồi, tập thể thao chỉ để giữ sức khoẻ thôi”…

Mỗi lần tập chạy bộ trên máy hay nhảy dây, giữa vài phút nghỉ ngơi, An lại đưa nước cho tôi uống, đưa khăn cho tôi thấm mồ hôi. Dần dần, cậu trực tiếp lấy khăn thấm mồ hôi giúp tôi luôn. Những động chạm vô tình nhẹ như gió thoảng khi An sửa động tác cho tôi, hơi thở nam tính của chàng trai trẻ phả vào gáy tôi trong lúc tập… vẫn vấn vít trong tâm trí tôi, đi vào trong giấc ngủ.

An chủ động nhắn tin dặn dò tôi tuân theo thực đơn dinh dưỡng, nhắc tôi chuẩn bị cho bài tập, hỏi han khi tôi đến muộn. Dần dần những cuộc trò chuyện kéo dài đến khuya, cả hai nhắn qua lại không dứt. Tôi phát hiện ra, An rất hợp với mình từ những câu chuyện, quan điểm về cuộc sống và cậu nắm bắt tâm lý phụ nữ rất tốt. Ở bên cậu, tôi không cảm thấy khoảng cách 20 tuổi…

“Lửa gần rơm lâu ngày cũng bén”, sau một buổi tập, An lao vào phòng thay đồ dành cho khách vip ôm chầm lấy tôi mà thổ lộ: “Chị, em thích chị!”. Tôi không nhớ rõ cảm xúc của mình lúc đó, bản thân muốn trốn khỏi đôi bàn tay rắn chắc của An mà không được. Tôi cũng muốn nói câu gì đó, như “chúng ta không thể”, nhưng thực tế thì tôi không nói nổi, chân tay mềm nhũn. An hôn tôi vồ vập và tôi đã… đáp lại nụ hôn ấy…

Tôi lao vào cuộc tình với chàng trai kém tuổi như con thiêu thân lao về phía ánh đèn. Chúng tôi gặp nhau bất kể ngày đêm sau mỗi buổi tập, khi An có thời gian. An đem đến cho tôi cảm xúc mãnh liệt, say đắm mà tôi chưa từng trải qua.

Tôi yêu An đến nỗi không tiếc cậu ấy thứ gì. Tôi tặng An xe SH, biết cậu ấy đang ở nhà thuê cùng bạn, tôi mua một căn hộ nhỏ đầy đủ tiện nghi để An ở. Chúng tôi cùng nhau đến Nhật Bản ngắm núi Phú Sĩ, đến Trung Quốc tắm suối nước nóng ở Hoàng Sơn…

Đúng lúc tôi nghĩ những tổn thương mình phải chịu đựng từ cuộc hôn nhân trước được chữa lành, cuộc đời lại nở hoa ở tuổi 45 thì thực tế đã dội cho tôi một gáo nước lạnh buốt…

Tôi bị đánh ghen! Đúng thế, tôi bị đánh ghen ngay tại phòng tập gym. Khi tôi vừa chống đẩy được 50 cái, đang ngồi thở thì có 2 người phụ nữ to béo và 1 cô gái trẻ xông vào.

Hai phụ nữ kia khoá tay tôi, đè xuống đánh còn cô gái thì gào lên chửi bới: “Đồ gái già mất nết, đi cướp chồng người khác. Bà tưởng bà ngon lắm hả, cũng chỉ là một trong số cây ATM di động cho thằng đó mà thôi”.

Tai tôi lùng bùng, không tin nổi những gì mình nghe thấy, tôi mà lại đi cướp chồng người khác?

Hoá ra, trước khi gặp tôi An đã sống như vợ chồng không hôn thú với cô gái kia. Và trong quá trình chung sống, cậu vẫn cặp kè với những phụ nữ khác. Theo lời cô kia, thì thời gian qua An và cô ta xảy ra mâu thuẫn, cậu ta đã bỏ ra ngoài ở một thời gian, mặc cho vợ hờ truy tìm khắp nơi. Rốt cuộc, tôi chỉ là một trong những “con mồi béo bở” mà kẻ săn mồi lão luyện như cậu ta săn được…

Tóc tai rối bời, cảm giác đau đớn, tủi nhục trước bao cặp mắt tò mò khiến tôi chỉ muốn lịm đi. Còn An, ngay từ giây phút mấy người phụ nữ xông vào, cậu đã biến mất đằng nào không rõ. Cậu ta đã kịp chạy trốn trước khi mặt nạ bị lột xuống.

Còn số tiền 2 tỷ đồng, cậu ta vay tôi để xây nhà ở quê cho bố mẹ thì sao? Còn căn hộ tôi mua để cậu ta đứng tên nữa, tôi lấy lại bằng cách nào? Tôi quá dại dột và ngu ngốc. Tôi không muốn khóc trong hoàn cảnh này nhưng cảm nhận môi mình mặn chát…

Người vợ nhận thấy cô giúp việc mua hàng được giảm giá nhưng vẫn lấy đủ tiền nên nảy ra nghi ngờ với sự trung thực của người này.

Người giúp việc “đáng ngờ”

‏Với những gia đình cả 2 vợ chồng đều bận rộn, đang trên đà phát triển sự nghiệp như tôi và chồng, thuê giúp việc phụ giúp công việc nhà là sự lựa chọn bắt buộc. Nhất là từ khi đón mẹ chồng 69 tuổi lên thành phố, chúng tôi phải ráo riết tìm người giúp việc phù hợp để chăm sóc mẹ, lo việc cơm nước dọn dẹp nhà cửa.‏

‏Được người quen giới thiệu, một cô giúp việc tên Quế Tú, 56 tuổi đến thử việc tại nhà chúng tôi. Ban đầu cô mong muốn mức lương 16 triệu đồng nhưng vợ chồng tôi chưa có con nhỏ, công việc nhà không quá phức tạp nên chúng tôi thỏa thuận mức lương  13 triệu đồng. Cô Quế Tú có vẻ không ưng ý nhưng vẫn chấp nhận vì thực tế nhiều người giúp việc năm nay đã mất việc do các gia đình siết chặt chi tiêu.

Ảnh minh họa

‏Cô giúp việc 56 tuổi rất chuyên nghiệp, nấu ăn ngon lại dọn dẹp sạch sẽ, mẹ chồng tôi rất thích cô Quế Tú. Tôi cũng hài lòng vì nghĩ mình đã thuê được một người giúp việc lương thiện và trung thực, cho đến khi tôi phát hiện ra sự việc gây ngỡ ngàng. ‏

‏Trong một lần đi siêu thị nhỏ ở dưới chân tòa nhà, tôi mới biết gần đây siêu thị đang có chương trình giảm giá từ 20-60% các loại rau sau 6h chiều. Trò chuyện với chủ siêu thị, người này còn cho biết cô Quế Tú thường xuyên đợi đến sau 6h mới thanh toán, luôn biết chọn rau củ nào tiết kiệm nhất. Trong khoảng 1 tháng nay, mỗi ngày có thể được giảm giá khoảng 70.000 đồng, có hôm còn nhiều hơn.‏

‏Điều này khiến tôi bất ngờ vì trước nay tôi đều đưa cô giúp việc đủ số tiền theo giá gốc của các loại rau mà không hề hay biết chương trình khuyến mãi này. Đem chuyện này kể cho chồng và mẹ chồng, 2 người đều cho rằng số tiền không đáng kể, nên bỏ qua cho cô giúp việc để mỗi ngày cô có thêm “đồng ra đồng vào”.

Tuy chấp nhận bỏ qua cho cô Quế Tú, thậm chí đối xử với cô tốt hơn trước nhưng tôi vẫn luôn cảm thấy người giúp việc đang giấu mình điều gì đó. Trong bữa ăn, cô không chịu ăn những món ngon mà đều bỏ vào hộp nói mang về nhà, đồ ăn nhẹ và trái cây cũng được gói cẩn thận lại. Cô Quế Tú cũng không nhận lời đi du lịch cùng gia đình tôi, luôn giải thích có lý do bận việc gia đình.‏

Phát hiện hoàn cảnh cô giúp việc, lập tức tăng lương

‏Cho tới một hôm không còn việc bận ở công ty, sự tò mò trong tôi trỗi dậy nên lặng lẽ theo cô Quế Tú về nhà. Đến nơi, tôi gọi cô xuống đón mình với lý do “tình cờ đi ngang qua, muốn lên chơi một lát”. Căn phòng cô ở chỉ khoảng 20m2, kê một chiếc giường lớn, đồ đạc không có gì giá trị và thứ nhiều nhất trong phòng là những lọ thuốc.‏

‏Một cụ bà nằm trên giường khi thấy tôi bước vào liền muốn đứng dậy nhưng không được nên chỉ mỉm cười chào. Cô Quế Tú giới thiệu đây là mẹ mình, đã 82 tuổi, di chuyển khó khăn nhưng đầu óc còn minh mẫn. Thấy tôi vẫn tò mò, cô kể qua loa về tình cảnh gia đình mình, anh trai thất nghiệp nhưng không chịu chăm sóc mẹ nên cô đảm đương trách nhiệm này. Chồng cô giúp việc mất sớm vì tai nạn, con trai cũng đi làm xa ít về nhà.‏

‏Ảnh minh họa‏

‏Nhìn quanh căn phòng 20m2, tôi phát hiện ra nhiều đồ ăn đem từ nhà tôi về là muốn cho mẹ già cùng ăn. Cô Quế Tú cho biết mỗi tháng tốn hơn 3,3 triệu đồng cho thuốc men của mẹ, nên trừ đi tiền thuê nhà và sinh hoạt phí cô gần như không dư dả được đồng nào. Đến đây tôi mới hiểu lý do vì sao cô phải giữ lại tiền giảm giá từ những hóa đơn mua hàng để tiết kiệm thêm chút ít.‏

‏Tôi trở về nhà mà lòng nặng trĩu. Mẹ chồng và chồng tôi biết chuyện, đều nói nên tăng lương cho một người hiếu thảo và trách nhiệm như cô Quế Tú. Tôi đề nghị mức lương 620 triệu đồng, cô giúp việc vô cùng vui mừng và hứa sẽ làm việc chăm chỉ, minh bạch trong vấn đề chi tiêu với tôi. ‏

‏Với tôi người giúp việc cũng là một phần của gia đình nên việc thấu hiểu hoàn cảnh, giúp đỡ nếu họ khó khăn sẽ góp phần giúp mối quan hệ gắn bó hơn. Nhờ đó hiệu quả và sự tận tâm trong cách họ làm việc cũng tăng lên, như vậy lợi cho cả đôi bên.

Tin cựu tiền vệ Hồ Văn Lợi giã từ cõi tạm ở tuổi 55 khiến nhiều thế hệ người yêu bóng đá Việt Nam bàng hoàng và xót xa.

Người Lạ Trên Vỉa Hè
Trời Hà Nội cuối thu se lạnh, những chiếc lá vàng rơi lác đác trên vỉa hè phố Trần Xuân Soạn. Minh – sinh viên năm ba Đại học Dược – đang vội vã đạp xe về phòng trọ sau ca làm thêm ở hiệu thuốc. Chiếc áo khoác cũ không đủ ấm, nhưng cậu vẫn cười, vì hôm nay được chủ tiệm thưởng thêm 50 nghìn.
Đang rẽ vào ngã tư, Minh bỗng thấy một đám đông tụ lại. Giữa vỉa hè, một bà cụ khoảng 70 tuổi nằm bất động, đầu tóc bạc trắng, tay run rẩy. Một vài người đứng quanh, có người gọi điện, có người chỉ trỏ:
— “Lại chiêu trò lừa đảo đấy mà, đừng có dại mà đụng vào.”
— “Hôm trước tôi thấy bà này ở phố Huế cũng ngất, ai đưa đi viện xong mất ví luôn.”
Minh dừng xe, nhìn bà cụ. Gương mặt bà tái nhợt, môi tím lại. Cậu không nghĩ ngợi nhiều, vội chạy đến, quỳ xuống kiểm tra mạch. Yếu. Rất yếu.
— “Bác ơi, bác nghe cháu nói không?” – Minh lay nhẹ.
Không phản hồi.
— “Ai đó gọi cấp cứu giúp em với!” – Minh hô lớn.
Một người đàn ông trung niên lắc đầu:
— “Cậu mà đưa đi là rắc rối đấy. Người ta lừa đấy.”
Minh cắn môi, rồi bế bà cụ lên xe, đạp thẳng đến Bệnh viện Bạch Mai.

Cuộc Gặp Gỡ Định Mệnh
Tại phòng cấp cứu, bác sĩ xác định bà cụ bị tụt huyết áp nặng, nếu chậm vài phút có thể nguy hiểm đến tính mạng. Minh ngồi chờ ngoài hành lang, lo lắng. Cậu không có tiền, chỉ còn vài trăm nghìn trong ví, nhưng vẫn ký giấy cam kết thanh toán viện phí.
Khoảng một tiếng sau, bác sĩ ra thông báo: bà cụ đã tỉnh.
Minh bước vào phòng bệnh. Bà cụ nhìn cậu, ánh mắt lờ mờ nhưng ấm áp:
— “Cháu… là người đưa bà vào viện?”
— “Dạ vâng. Cháu tên Minh, sinh viên Dược.”
Bà cụ nắm tay Minh, giọng run run:
— “Cảm ơn cháu. Nếu không có cháu, bà đã…”
Minh cười nhẹ:
— “Không có gì đâu ạ. Cháu chỉ làm điều cần làm.”
Bà cụ nhìn cậu thật lâu, rồi hỏi:
— “Cháu có vội không? Ngồi lại nói chuyện với bà một chút nhé.”

Bí Mật Sau Tấm Lòng
Qua câu chuyện, Minh biết bà tên là Nguyễn Thị An, sống một mình trong căn biệt thự cổ ở phố Phan Đình Phùng. Bà từng là giảng viên Đại học Y, chồng mất sớm, con trai duy nhất định cư ở nước ngoài. Hôm nay bà đi bộ ra hiệu thuốc thì bị ngất.
— “Bà già rồi, không ai chăm sóc. Người ta nhìn bà như gánh nặng.” – bà thở dài.
Minh lặng người. Cậu cũng từng thấy mẹ mình bị người ta khinh vì nghèo.
— “Cháu không nghĩ vậy đâu. Bà là người tốt.”
Bà cụ mỉm cười, ánh mắt sáng lên:
— “Cháu có thể đến thăm bà không? Bà muốn mời cháu ăn cơm.”
Minh gật đầu. Từ hôm đó, cậu thường ghé nhà bà An mỗi cuối tuần. Bà nấu ăn, kể chuyện, dạy Minh những kiến thức y học quý giá. Căn nhà cổ trở thành nơi Minh tìm thấy sự ấm áp, như có một người bà thứ hai.

Bước Ngoặt Cuộc Đời
Một ngày, bà An gọi Minh đến, đưa cho cậu một phong bì:
— “Bà có một đề nghị. Cháu có muốn sang Đức học không?”
Minh sững sờ:
— “Bà nói gì ạ?”
— “Bà có một suất học bổng tại Đại học Heidelberg – nơi bà từng giảng dạy. Bà muốn trao cho cháu.”
Minh không tin vào tai mình. Cậu nghèo, chưa từng nghĩ đến việc ra nước ngoài.
— “Nhưng… cháu không có tiền, không có tiếng Anh tốt…”
— “Bà sẽ giúp cháu. Cháu có tâm, có tài, bà tin cháu sẽ thành công.”
Minh xúc động, nước mắt rơi. Cậu ôm bà, như ôm lấy cả một giấc mơ.

Những tháng ngày xa xứ
Minh sang Đức, ban đầu chật vật với ngôn ngữ, văn hóa, nỗi nhớ nhà. Nhưng cậu kiên trì, học ngày học đêm, làm thêm ở phòng thí nghiệm. Bà An thường gọi điện động viên, gửi sách, gửi thuốc bổ. Minh dần trở thành sinh viên xuất sắc, được mời tham gia nhóm nghiên cứu về dược lý sinh học.
Ba năm sau, Minh bảo vệ luận án tiến sĩ với đề tài về thuốc điều trị ung thư từ thảo dược Việt Nam. Cậu được mời phát biểu tại hội nghị Dược quốc tế ở Berlin.
— “Điều gì đã đưa anh đến đây?” – phóng viên hỏi.
Minh mỉm cười:
— “Một bà cụ trên vỉa hè Hà Nội. Người mà ai cũng nghĩ là lừa đảo. Nhưng bà đã cho tôi cả một cuộc đời mới.”
5. Trở về
Minh trở về Việt Nam, mở một trung tâm nghiên cứu Dược miễn phí cho sinh viên nghèo. Cậu đến các vùng quê, tìm cây thuốc, hướng dẫn bà con cách sử dụng. Trên tường trung tâm treo bức ảnh bà An, với dòng chữ:
“Một hành động tử tế có thể thay đổi cả số phận.”

Bà An mất một năm sau đó, trong giấc ngủ yên bình. Minh đứng bên mộ bà, lặng lẽ đặt bó hoa cúc trắng.
— “Cháu sẽ sống xứng đáng với niềm tin của bà.”

Trời mưa lâm thâm trong buổi chiều đám tang, những dải khăn trắng ướt lả tả theo từng cơn gió. Tùng đứng ở cổng nhà vợ cũ, tay run nhẹ. Bốn năm rồi anh mới dám bước vào nơi này—nơi từng là gia đình, là niềm tin, là nơi anh đã bỏ lại người phụ nữ từng gọi anh bằng chồng.

Anh đến vì nghe tin mẹ vợ cũ qua đời sau cơn bạo bệnh. Và anh đến vì… lương tâm anh không cho phép mình thờ ơ. Nhưng anh không ngờ, số phận đã chờ anh ở đây. Tùng vừa bước vào sân thì một đứa bé trai chừng ba tuổi từ đâu chạy lao đến, vấp vào chân anh rồi ngã nhào. Tùng cúi xuống đỡ: “Con có đau không?”

Đứa bé ôm đầu, ngẩng mặt lên… Ánh mắt đen láy. Sống mũi cao. Chiếc lúm đồng tiền sâu bên má phải. Tùng chết lặng. Gương mặt ấy… Y hệt anh lúc nhỏ. Tim anh thắt lại, còn đôi chân thì mềm đi như không đứng vững.

Đứa bé nhìn anh chăm chú, đôi mắt mở to: “Chú ơi… sao chú giống con vậy?”. Câu nói ấy như một nhát dao xoáy vào ngực Tùng. Một người dì họ vội chạy lại bế đứa bé: “Bin! Con chạy linh tinh là ngã đấy!”. Rồi bà ta nhìn Tùng, ánh mắt thoáng ngập ngừng: “Anh… anh là Tùng phải không?”. Tùng gật nhẹ, mắt vẫn dán chặt vào đứa trẻ. “Nó… con… con ai vậy?” – Tùng hỏi, giọng khàn đặc.

Dì họ mím môi, thở dài, rồi quay đi, để lại Tùng với hàng trăm câu hỏi nổ tung trong đầu.

Trong gian nhà phủ khăn trắng, Hà – vợ cũ của Tùng – đang đốt nén nhang cuối cho mẹ. Khuôn mặt cô gầy đi, đôi mắt sưng và ướt. Khi thấy Tùng, cô thoáng khựng lại, nhưng chỉ gật đầu lạnh nhạt: “Anh đến rồi thì… thắp nén nhang cho mẹ.”

Tùng run tay cắm cây nhang vào bát, khói bay lên cay mắt anh không rõ vì khói hay vì đau. Anh quay sang Hà, cố giữ bình tĩnh: “Đứa bé… ngoài sân… là con ai?”

Hà đứng im vài giây rồi đáp:
— “Con tôi.”
— “Tôi hỏi rõ hơn. Cha đứa bé là ai?”
Hà ngẩng lên nhìn anh. Ánh mắt cô lạnh đến mức khiến anh nghẹn lại:
— “Cha nó… từng là người đàn ông rất tệ.”

Tim anh chao đảo.
— “Hà… đứa bé đó… nó giống tôi đến mức…”
Hà cười nhạt:
— “Vậy anh nghĩ sao?”

Một tiếng sấm nổ giữa trời, như giáng thẳng vào ngực anh.
Anh lắp bắp:
— “Hà… đó… là… con anh?”
Hà gật đầu, nhẹ nhưng như nhát búa nện xuống đất:
— “Phải. Là con chung của chúng ta.”

Không khí trong phòng tang như đông lại. Tùng thấy tai ù đi, mọi thứ xung quanh mờ dần. Con của anh. Đứa con mà anh đã chờ suốt bảy năm. Đứa con vì không có, anh đã nghe lời mẹ tìm mọi cách ly hôn Hà để cưới người khác.

Anh đã kí vào đơn ly hôn. Anh đã để Hà rời đi giữa mưa, với câu nói lạnh lùng của mẹ anh: “Nhà tôi không chứa người đàn bà không biết đẻ.”. Và anh—anh đã im lặng. Anh đã để cô ra khỏi cuộc đời, mang theo đứa con đang thành hình mà anh không hề biết.

Tùng run rẩy:
— “Sao… sao em không nói cho anh?”
Hà nhìn anh như nhìn một người lạ:
— “Anh nghĩ mẹ anh sẽ để tôi yên sao? Cái ngày tôi rời khỏi nhà ấy… tôi biết mình có thai được hai tuần. Tôi nói ra… thì sao? Mẹ anh sẽ nói gì? ‘Thằng đó không phải máu nhà tao’? Hay đòi xét nghiệm ADN trước mặt hàng xóm?”

Tùng cứng họng. Hà tiếp:
— “Tôi đã van anh ở lại ngày cuối. Anh có nhớ anh nói gì không?”
Tùng cúi đầu, hơi thở đứt đoạn:
— “Anh nói… chúng ta không hợp…”
— “Đúng.” – Hà gật đầu – “Chúng ta không hợp, vì anh không hợp làm chồng của một người đàn bà không có tiếng nói.”

Câu nói ấy khiến Tùng đau đến tê dại. Anh thì thầm:
— “Cho anh nhận con… được không?”
Hà bật cười. Một tiếng cười nghẹn, đắng nghét:
— “Nhận? Khi anh đã bỏ rơi hai mẹ con tôi ngay từ khi nó mới chỉ là một hạt bụi nhỏ trong bụng mẹ?”

Tùng quỳ xuống trước mặt Hà, bất chấp những ánh nhìn xung quanh:
— “Hà… xin em… Anh sai thật rồi. Nhưng cho anh cơ hội làm cha…”

Hà nhìn anh lâu đến mức anh thấy thời gian như bị kéo giãn. Rồi cô nghiêng người, nhặt nén nhang mới đốt cho mẹ, đặt vào tay anh:
— “Nếu anh muốn làm cha… anh phải xứng đáng với danh xưng ấy.
Nhưng trước hết… hãy đứng dậy. Đừng quỳ ở đám tang mẹ tôi. Bà không cần nhìn thấy giọt nước mắt muộn màng này.”

Tùng đứng dậy, nước mắt rơi thành dòng.
— “Anh sẽ làm tất cả… để mẹ con em tha thứ.”
Hà ôm lấy di ảnh mẹ, giọng cô trầm lại:
— “Thứ tha? Anh nghĩ… dễ vậy sao?”

Tùng nghẹn:
— “Anh… rời bỏ vợ hai rồi. Cô ấy không thể sinh con. Giờ anh chỉ còn mỗi Bin…”
Hà nhìn anh thật sâu:
— “Anh rời bỏ ai là việc của anh. Nhưng nếu muốn làm cha… anh phải chứng minh bằng thời gian, bằng trách nhiệm, chứ không phải bằng vài lời hối hận.”

Cô chỉ ra sân, nơi Bin đang chơi với mấy đứa nhỏ:
— “Đó là con tôi. Muốn trở thành cha nó… anh phải đi từ vị trí người dưng.”

Tùng cúi đầu, nước mắt nhỏ xuống nền gạch lạnh. Ba tháng sau đám tang, Tùng xin Hà cho anh được đón con đi chơi một buổi. Hà đồng ý—nhưng vẫn đi theo từ xa.

Tùng học cách bế con, cách pha sữa, cách chạy theo thằng bé trong công viên. Anh vụng về, lóng ngóng, mệt mỏi, nhưng ánh mắt sáng lên mỗi khi Bin gọi: — “Chú Tùng ơi!”

Hà đứng trong bóng cây nhìn theo. Tim cô mềm đi, nhưng vẫn giữ khoảng cách. Vì nỗi đau không phải nói quên là quên. Một chiều, Bin cầm tay Tùng hỏi:
— “Chú ơi… sao chú thương con vậy?”
Tùng ôm lấy bé, nghẹn lại:
— “Vì chú… chú đã bỏ lỡ con quá lâu rồi.”

Bin không hiểu, nhưng cười tươi vì được ôm. Còn Hà—đứng cách đó vài bước—quay đi, lau vội dòng nước mắt. Cô không biết tương lai ra sao. Không biết có thể tha thứ hay không.

Nhưng cô biết… đứa trẻ cần một người cha. Và có lẽ… cuộc đời đang cho cô và Tùng một cơ hội thứ hai – để làm lại, không phải làm vợ chồng… mà để làm cha mẹ của cùng một đứa trẻ.

Mẹ tôi có nỗi lo suốt mười năm nay: “Con trai bốn mươi tuổi đầu rồi, không lấy vợ sớm thì ở vậy suốt đời à?”. Cái khu phố nhỏ này, người ta nhìn tôi – một anh thợ sửa điện nước, da ngăm, ít nói, chẳng đẹp trai – ai cũng lắc đầu: “Khó lấy vợ lắm.” Tôi cũng quen với sự cô độc, cho đến một ngày, mẹ tôi bảo:

“Ở đầu ngõ có con bé rửa bát thuê, hiền lắm. Nó có con riêng ba tuổi, nhưng ngoan. Lấy nó đi, đừng kén nữa.”. Tôi im. Không yêu, nhưng thương mẹ già. Nhà chỉ có mỗi 2 mẹ con. Thôi thì cưới, coi như trọn đạo làm con.

Đám cưới được chuẩn bị đơn giản – mẹ tôi mừng lắm, khoe khắp xóm: “Con dâu tôi tuy nghèo nhưng biết điều, chịu thương chịu khó.”

Hôm rước dâu, trời nắng chang chang. Tôi mặc bộ vest thuê, tay run run cầm bó hoa cưới. Cả đoàn xe dừng trước căn nhà cấp 4 cũ. Mẹ tôi cứ thắc mắc hôm đến nói chuyện người lớn rồi cả hôm nay đón dâu chẳng thấy em bé 3 tuổi con cô dâu đâu cả. Bình thường trước vợ tôi đi rửa bát thuê em bé đó theo không rời bước. Mẹ tôi lại bảo có lẽ người ta đưa em bé đi chỗ khác để nhà trai đỡ dị nghị, thôi thì mẹ tôi cũng đỡ khó xử.

Tôi đứng ngoài sân, lòng nặng trĩu, chẳng biết cuộc hôn nhân này sẽ đi đến đâu. Nhưng khi tiếng nhạc cưới vang lên, cô dâu bước xuống từ cầu thang, tôi nghe tiếng “rầm” phía sau – mẹ tôi ngã lăn ra đất.

Mọi người hốt hoảng. Tôi quay lại, chỉ kịp thấy mẹ há hốc miệng, tay run run chỉ về phía trước.
Còn tôi – người vừa đỡ mẹ – cũng đứng chết lặng, đôi chân như nhũn ra, quần ướt sũng vì mồ hôi lạnh toát.

Bởi cô dâu bước xuống khác hẳn hình ảnh tôi từng thấy nơi quán bún nhỏ đầu ngõ: Không còn chiếc áo rách, không còn đôi dép nhựa. Thay vào đó là tà áo cưới trắng tinh, và cả cổ, cả tay, cả tóc cô đều lấp lánh vàng – vàng nhiều đến mức ánh nắng hắt lại chói cả mắt.

Họ hàng nhà tôi rì rầm: “Trời đất… con bé rửa bát mà nhà giàu vậy sao?”. Họ nhà gái thì cũng ố, á không kém: “Hóa ra nhà này giàu ngầm à, con gái không lấy chồng thì cấm ai biết nhà ấy nhiều vàng như thế”….

Rồi cha mẹ vợ bước ra. Họ mặc sang trọng, dáng điềm đạm, nở nụ cười hiền lành: “Chào thông gia. Hôm nay cho con gái nhà tôi về làm dâu nhà bà.”

“Dạ” – Mẹ tôi nhẹ nhàng. Bỗng đứa bé 3 tuổi bất ngờ chạy ra níu chặt váy cô dâu, giọng nũng nịu.

• Cho em theo với…

Cả họ nhà tôi tròn mắt vì đâu có ai biết việc cô dâu đã có con đâu. Nhưng đúng lúc này mẹ cô dâu cất lời:

• Đây là con gái út nhà tôi đấy ạ, nó quý chị nên chị đi đâu cũng theo. Hè vừa rồi chị nó ra nhà bác họ rửa bát giúp cho quán bút của bác đông khách quá, thế là em cũng đi theo chị luôn….

Ối trời ơi hóa ra là thế. Hôm ấy, đám cưới diễn ra trong niềm hân hoan tột cùng. Cứ tưởng cưới đại cho có vợ để mẹ vui ai ngờ tôi được luôn cô vợ vừa xinh, vừa ngoan lại có điều kiện. Đấy đừng nghĩ 40 tuổi là ế, lấy muộn hóa ra lại hay mọi người ạ.

Từ ngày ra trường, Nam – con trai bà Hoa – lên thành phố đi làm. Một buổi tối, nó gọi về, giọng đầy phấn khởi: “Mẹ ơi, con xin được việc rồi, lương hai chục triệu một tháng đó mẹ!”

Nghe xong, bà Hoa rưng rưng nước mắt. Bao nhiêu năm lam lũ, tần tảo bán rau, chỉ mong con nên người. Giờ nghe con nói “hai chục triệu”, lòng bà nhẹ như trút được gánh nặng cả đời. Tháng đầu, Nam gửi về cho mẹ 15 triệu. Tháng sau vẫn thế. Tháng nào cũng đều đặn, đúng ngày mùng năm, bà lại nhận được tiền con gửi trong suốt 3 năm trời như thế.

Bà Hoa không tiêu, chỉ gom góp đem gửi tiết kiệm. Bà nghĩ bụng: “Cứ để dành, sau này nó lấy vợ, mẹ có cái mà giúp.”

Rồi một hôm, điện thoại báo tin nhắn: “Mẹ ơi, từ tháng này con chỉ gửi mẹ 5 triệu thôi nhé, con còn việc riêng cần dùng.” Bà Hoa đọc đi đọc lại, lòng đầy lo lắng. “Việc riêng” là việc gì?

Bà bắt đầu nghe hàng xóm bàn tán: “Thằng Nam giờ có bạn gái rồi đấy. Không khéo con nhỏ nó ‘moi tiền’.”, “Gớm, trai tỉnh lẻ mà vớ được gái phố là tiêu đời! Con tôi nó làm gần chỗ thằng Nam trọ nó biết mà.”…

Những lời ấy cứ len lỏi trong đầu khiến bà Hoa ăn không ngon, ngủ không yên. Bà nghĩ: “Không lẽ con mình lại dại dột thế?”. Cuối cùng, bà quyết định: phải lên thành phố xem cho ra lẽ.

Phòng trọ của Nam nằm trong một con ngõ nhỏ, tối và ẩm. Bà Hoa gõ cửa mấy lần, chẳng ai mở. Đang định quay đi thì có tiếng một cô gái trong nhà: “Đợi cháu chút ạ!”

Cửa mở, trước mặt bà là một cô gái trẻ, gầy gò, nhưng ánh mắt hiền lành.
– “Bác là…?” – cô gái hỏi.
– “Tôi là mẹ của Nam. Còn cháu là…?”

Cô gái cúi đầu khẽ đáp: “Dạ… cháu là Thảo, bạn gái của anh Nam.”

Bà Hoa còn đang ngỡ ngàng thì ánh mắt chợt dừng lại nơi góc giường.
Nam đang nằm đó — gầy rộc, mặt trắng bệch, tay cắm kim truyền.
Bà chết lặng:

• “Nam! Sao thế này con ơi!”

Thảo vội đỡ bà, run run nói:
– “Anh Nam bị tai nạn xe máy hai tháng trước. Gãy chân, không đi lại được. Cháu xin nghỉ làm chăm anh. Anh bảo đừng nói cho bác biết, sợ bác lo.”

Giọng cô nhỏ nhẹ, mà từng lời như dao cứa vào tim bà Hoa.Thảo bưng bát cháo, kiên nhẫn thổi rồi bón từng thìa cho Nam. Căn phòng trọ vắng, chỉ nghe tiếng muỗng khẽ chạm vào chén.

Nam mở mắt, cố nói:
– “Mẹ… đừng giận con. Con không dám nói… sợ mẹ khổ tâm.”

Bà Hoa nấc nghẹn, nước mắt cứ trào ra:
– “Trời đất ơi… sao con khổ vậy mà giấu mẹ?”

Thảo cúi đầu, giọng nhỏ như gió:
– “Tiền anh gửi về cho bác mấy tháng nay… là tiền cháu đi làm chuyển về cho bác. Vì cháu còn phải chi tiêu tiền thuốc thang cho anh nên không thể gửi đủ về 15 triệu như trước ạ. Anh bảo cháu không phải gửi đâu nhưng mà cháu sợ bác lo lắng nên cháu vẫn gửi ạ…

Bà Hoa sững sờ.
Thì ra… không phải con trai bà tiêu hoang. Không phải cô gái kia “moi tiền”. Mà là hai đứa trẻ âm thầm gánh nhau qua khổ nạn, vẫn nhớ đến người mẹ ở quê.

Bà nắm lấy tay con trai, giọng run rẩy: “Mẹ xin lỗi… Mẹ tưởng con hư rồi.”

Thảo khẽ mỉm cười, tiếp tục bón cho Nam thìa cháo cuối cùng. Giọt mồ hôi lăn trên trán cô, hòa cùng nước mắt. Bà Hoa đã nghĩ đến cảnh đưa hết tiền tiết kiệm cho 2 đứa làm đám cưới…

Một пgườι ƌuп пước, cả пҺà mắc uпg tҺư? 3 tҺóι queп ƌuп пước “ƌầu ƌộc” cả gιa ƌìпҺ пҺιḕu пgườι kҺȏпg Һaү Ьιết

Khi bạn nhấn nút ᵭun nước của ấm ᵭiện vào buổi sáng ᵭể chờ một ʟy nước ấm ᵭầu ngày, bạn có bao giờ nghĩ rằng hành ᵭộng quen thuộc hằng ngày ấy có thể ᵭang ȃm thầm ᵭưa ᵭộc tṓ vào cơ thể?

TIN MỚI

Một “sát thủ thầm ʟặng” trong cuộc sṓng thường nhật chính ʟà chiḗc ấm nước mà chúng ta sử dụng mỗi ngày, có thể ᵭã biḗn thành lò ấp ᵭộc tṓ chậm. Dưới ᵭȃy ʟà 3 thói quen ᵭun nước “ᵭầu ᵭộc” cả gia ᵭình nhiḕu người ⱪhȏng hay biḗt.

1. Đun ᵭi ᵭun ʟại nước cũ

Bà Vương (Trung Quṓc) có thói quen như nhiḕu người ʟớn tuổi ⱪhác: nước còn ʟại từ ᵭêm hȏm trước, sáng hȏm sau ᵭổ thêm nước mới vào rṑi ᵭun ʟại ᵭể tiḗt ⱪiệm thời gian và nước. Nhưng bà ⱪhȏng biḗt rằng, mỗi ʟần chȃm thêm nước ʟà ᵭang giúp nitrit tăng tích tụ. Khi nước máy ᵭược ᵭun sȏi ʟần ᵭầu, hàm ʟượng nitrit vào ⱪhoảng 10μg/L; sau ⱪhi ᵭun ᵭi ᵭun ʟại, ᵭḗn ʟần thứ ba có thể tăng ʟên 35μg/L, và ʟần thứ mười có thể vượt quá 100μg/L, tương ᵭương với ᵭộc tṓ trong nước muṓi dưa. Gia ᵭình ba thḗ hệ mắc ᴜng thư ở Hà Bắc chính ʟà vì ᴜṓng “nước cũ ᵭun ᵭi ᵭun ʟại”, với nitrit vượt tiêu chuẩn 7 ʟần (ngưỡng an toàn ʟà 100μg/L).

Mỗi ʟần ᵭun nước cũ ⱪhi nước bṓc hơi, các chất gȃy ᴜng thư như nitrit bị giữ ʟại, trong ⱪhi nước mới ʟại bổ sung thêm nitrate. Cứ thḗ, ᵭộc tṓ tích tụ. Nitrit vào cơ thể ⱪḗt hợp với amin trong dạ dày tạo thành nitrosamine, một chất gȃy ᴜng thư mạnh. Uṓng nước ⱪiểu này suṓt 10 năm, nguy cơ ᴜng thư dạ dày có thể tăng gấp 3 ʟần.

2. Đậy ⱪín nắp ⱪhi ᵭun

Chị Lý (Trung Quṓc) ᵭậy nắp ấm thật chặt ᵭể giữ nước nóng ʟȃu hơn. Nhưng hành ᵭộng này ʟại biḗn ấm nước thành “nhà máy ⱪhí ᵭộc”. Khi ᵭun, nước máy sinh ra chloroform, chất có ⱪhả năng gȃy ᴜng thư. Đáng ra ⱪhí này sẽ bay hơi theo hơi nước, nhưng ⱪhi nắp ấm ᵭậy ⱪín, chloroform bị giữ ʟại trong nước. Theo thí nghiệm của Cơ quan Bảo vệ Mȏi trường Mỹ, nṑng ᵭộ chloroform trong nước ᵭun ⱪín tăng gấp ᵭȏi mỗi 10 phút. Khi chị Lý dùng nước giữ ấm 6 tiḗng ᵭể pha sữa, hàm ʟượng chloroform trong sữa ᵭã vượt ngưỡng an toàn 3 ʟần, chẳng ⱪhác nào cho trẻ ᴜṓng “sữa có ᵭộc nhẹ”.

Chloroform ᵭược gọi ʟà “sát thủ vȏ hình trong nước”, có thể gȃy tổn thương gan và ⱪích hoạt ᴜng thư. Đặc biệt trong mȏi trường ⱪín, nó tạo thành vòng tuần hoàn ᵭộc tṓ, hơi nước ngưng tụ ʟại và quay vḕ nước, ⱪhiḗn nṑng ᵭộ ngày càng tăng, giṓng như ngṑi trong xe bật ᵭiḕu hòa ⱪhȏng thȏng gió, ⱪhí ᵭộc sẽ tích tụ ᵭḗn mức nguy hiểm.

3. Ấm nước cũ

Ông Trương (Trung Quṓc) ᵭã dùng ấm tráng men 15 năm, cặn nước dưới ᵭáy ấm dày như ᵭṑng xu, nhưng ȏng ʟại xem ᵭó ʟà “khoáng chất tự nhiên”. Thực tḗ, ᵭó ʟà nơi tập trung ⱪim ʟoại nặng do nước ở một sṓ vùng có thể chứa chì, cadmium, asen… Khi ᵭun nóng, ʟớp cặn bị nứt và giải phóng ᵭộc tṓ. Ấm inox còn nguy hiểm hơn ⱪhi ʟớp ⱪim ʟoại bên trong ⱪhi bị nung ở nhiệt ᵭộ cao sẽ giải phóng chrom và nickel, các chất gȃy ᴜng thư. Ở Sơn Đȏng (Trung Quṓc), người ta phát hiện ấm dùng 10 năm có ʟượng chì vượt tiêu chuẩn 5 ʟần, cadmium vượt 8 ʟần. Những ⱪim ʟoại này theo nước ᵭi vào cơ thể mỗi ngày, tích tụ trong gan và thận, tạo thành “pháo ᵭài ᵭộc”.

Cặn nước ⱪhȏng chỉ ʟà canxi, magie mà ʟà hợp chất giữa ⱪhoáng và ⱪim ʟoại nặng. Việc dùng búi sắt chỉ cạo ᵭược bḕ mặt, còn phần ⱪim ʟoại sȃu ᵭã ⱪḗt hợp hóa học như màu sơn ngấm vào ấm ⱪhȏng thể ʟoại bỏ bằng cách vật ʟý. Uṓng nước này ʟȃu dài chẳng ⱪhác gì ᴜṓng viên thuṓc “giải phóng ⱪim ʟoại nặng” mỗi ngày, nghiên cứu ᵭã cho thấy bệnh nhȃn Alzheimer có ʟượng nhȏm trong dịch não, tủy cao, chính ʟà minh chứng cho sự ngộ ᵭộc mãn tính.

5 việc cần ʟàm ⱪhi ᵭun nước ᵭể bảo vệ sức ⱪhỏe

– Khȏng ᵭun ʟại nước cũ, thay nước mới mỗi ngày.

– Mở nắp ⱪhi ᵭun, ᵭể ⱪhí ᵭộc bay hơi.

– Thường xuyên tẩy cặn, thay ấm 3 năm/lần.

– Ưu tiên dùng nước máy, tránh các nguṑn nước ⱪhȏng rõ ràng.

Nguṑn và ảnh: The Paper

Hai năm. Đó là khoảng thời gian tôi sống như một cái xá;c không hồ n kể từ ngày Ngân tr;út hơi thở cu’;ối cùng trên bàn mổ. Ngày đó là một cơn ác mộng. Bác sĩ bước ra, lắc đầu ái ngại thông báo Ngân bị băng huy ết, không qua khỏi, chỉ cứu được con. Tôi gục ngã ngay tại hành lang bệnh viện lạnh lẽo, tiếng khóc của đứa trẻ sơ sinh hòa lẫn với tiếng gào thét tuyệt vọng của tôi. Đám tang diễn ra vội vã, gia đình bên ngoại của Ngân – những người vốn dĩ phản đối cuộc hôn nhân của chúng tôi kịch liệt – đã đến mang thi thể cô ấy đi hỏa táng ngay lập tức. Họ cấm tôi bén mảng đến, nói rằng tôi là kẻ đã hại chết con gái họ. Tôi chỉ còn lại bé Bon, giọt máu duy nhất Ngân để lại.

2 năm qua tôi một mình nuôi con và chưa khi nào thôi nhắc về mẹ trước mặt con. Chính vì vậy lần đầu tiên con cất tiếng nói chính là tiếng gọi mẹ khi con cầm tấm ảnh của Ngân trên tay.

Hôm nay là sinh nhật tròn 2 tuổi của Bon. Tôi nén nỗi đau, đưa con đi trung tâm thương mại để mua cho thằng bé một bộ đồ chơi mới. Trung tâm thương mại sầm uất, người qua kẻ lại tấp nập. Đang đẩy xe nôi đi dạo, bỗng nhiên bé Bon nhoài người ra, tay chỉ trỏ liên hồi về phía trước, miệng ú ớ gọi: “Mẹ… Mẹ… ơ… Mẹ!”

Tôi giật mình. Tim tôi thắt lại. “Bon à, mẹ ở trên trời mà con…”. Nhưng thằng bé giãy nảy lên, chực khóc, tay vẫn chỉ quyết liệt về phía thang cuốn đi xuống. Tôi tò mò nhìn theo hướng tay con. Và giây phút đó, cả thế giới quanh tôi như sụp đổ. Ở phía thang cuốn đối diện, một người phụ nữ đang đứng, tay cầm chiếc túi xách Hermès đắt tiền. Mái tóc dài uốn lượn, dáng người thanh mảnh, và đặc biệt là nốt ruồi son nhỏ xíu ngay dưới đuôi mắt trái. Không thể nhầm được. Đó là Ngân!

Dù cô ấy trang điểm sắc sảo hơn, khoác lên mình bộ đồ hiệu xa xỉ khác hẳn vẻ giản dị ngày xưa, nhưng ánh mắt ấy, nụ cười ấy… chính là vợ tôi. Người vợ mà tôi đã thờ cúng suốt 2 năm qua! Máu trong người tôi sôi lên. Tôi bế xốc bé Bon, lao như điên về phía thang cuốn, bất chấp va phải bao nhiêu người. “Ngân! Ngân ơi!” – Tôi gào lên.

Người phụ nữ ấy quay lại. Ánh mắt chạm nhau. Trong một tích tắc, tôi thấy đồng tử cô ấy giãn ra, một sự hoảng hốt thoáng qua. Nhưng ngay lập tức, vẻ mặt cô ấy trở nên lạnh băng, xa lạ. Tôi chạy đến nơi, nắm chặt lấy cổ tay cô ấy: “Ngân! Em còn sống? Tại sao? Tại sao em bỏ anh và con? Mọi người nói em chết rồi mà?”

Bé Bon trên tay tôi cũng vươn tay đòi bế: “Mẹ…” Nhưng người phụ nữ ấy hất mạnh tay tôi ra. Cô ấy nhìn tôi như nhìn một kẻ điên: “Anh làm cái gì vậy? Buông tôi ra! Tôi không quen anh.” “Em nói dối! Em là Ngân! Nốt ruồi này, vết sẹo nhỏ ở cổ tay này… Em đừng hòng lừ;a anh!”

Đúng lúc đó, hai gã vệ sĩ to lớn từ đâu xuất hiện, kẹp chặt lấy tay tôi, đẩy tôi ngã dúi dụi xuống sàn. Một người đàn ông lịch lãm, trạc 40 tuổi, bước đến bên cạnh cô ấy, vòng tay ôm eo: “Có chuyện gì vậy em yêu?”. Cô ấy nép vào người đàn ông kia, giọng run rẩy nhưng dứt khoát: “Em không biết. Tự nhiên gã điên này lao vào nhận vợ, nhận mẹ. Chúng ta đi thôi anh, em sợ.”

Họ quay lưng bước đi, để mặc tôi ngồi bệt giữa sàn nhà lạnh ngắt, bé Bon khóc thét lên vì sợ hãi. Tôi trơ mắt nhìn “vợ mình” bước lên một chiếc xe sang trọng rồi biến mất hút.

Tôi không tin mình nhìn nhầm. Bản năng người chồng mách bảo đó chính là Ngân. Đêm đó, sau khi dỗ Bon ngủ, tôi lục tung lại toàn bộ giấy tờ liên quan đến cái chết của Ngân. Giấy chứng tử, biên lai hỏa táng… tất cả đều có chữ ký của một bác sĩ tên là Hùng – trưởng khoa sản lúc bấy giờ.

Tôi nhớ lại ngày đó, gia đình bên ngoại đã mang Ngân đi rất nhanh, quan tài được đóng kín mít, tôi không hề được nhìn mặt vợ lần cuối. Tôi thuê một thám tử tư – bạn thân hồi đại học của tôi – để điều tra về bác sĩ Hùng và gia thế thực sự của nhà Ngân. Trước đây, Ngân chỉ nói bố mẹ cô buôn bán nhỏ ở quê, nhưng hôm nay nhìn phong thái của cô ấy, tôi biết mình đã bị lừa.

Ba ngày sau, kết quả trả về khiến tôi lạnh gáy. Thứ nhất, bác sĩ Hùng đã nghỉ việc ngay sau ca mổ của vợ tôi và hiện đang định cư tại Canada với khối tài sản khổng lồ không rõ nguồn gốc. Thứ hai, không có hồ sơ hỏa táng nào tên là “Nguyễn Thị Ngân” vào ngày hôm đó tại đài hóa thân hoàn vũ. Và thứ ba, người phụ nữ tôi gặp ở trung tâm thương mại tên là “Tiểu thư Thiên Kim” – con gái rượu của một tập đoàn bất động sản nghìn tỷ, người vừa trở về từ Mỹ sau 2 năm “điều trị bệnh”.

Sự thật dần hé lộ một cách tàn khốc.

Ngân không phải con nhà nghèo. Cô ấy là tiểu thư cành vàng lá ngọc, bỏ nhà theo tôi vì tình yêu. Khi cô ấy sinh khó, gia đình cô ấy đã can thiệp. Họ mua chuộc bác sĩ, dàn cảnh cô ấy chết trên bàn mổ để bắt cô ấy về, cắt đứt hoàn toàn mối liên hệ với gã chồng nghèo hèn là tôi. Có lẽ họ đã dùng biện pháp y học nào đó khiến cô ấy mất trí nhớ, hoặc ép buộc cô ấy phải quên đi quá khứ.

Tôi không thể để yên chuyện này. Tôi cầm tấm ảnh cưới và giấy khai sinh của Bon, xông thẳng đến biệt thự của tập đoàn kia. Tất nhiên, bảo vệ chặn tôi lại. Tôi đứng trước cổng sắt dưới trời mưa tầm tã, gào thét tên Ngân, giơ cao tấm ảnh cưới của hai đứa.

“Ngân ơi! Em có nhớ Bon không? Con đang đợi em về! Em không chết, tại sao em không về với con?”

Tôi đứng đó 3 tiếng đồng hồ, ướt sũng, khản đặc giọng. Cuối cùng, cánh cổng sắt nặng nề cũng mở ra. Người phụ nữ ấy – Thiên Kim – bước ra, che ô. Cô ấy nhìn tôi, ánh mắt không còn lạnh lùng mà đầy sự giằng xé, đau đớn.

“Anh về đi. Đừng làm loạn nữa.” – Cô ấy nói, giọng lạc đi.

“Ngân, anh biết là em. Dù em tên là Thiên Kim hay gì đi nữa. Hãy nhìn Bon đi, nó giống em như đúc.” – Tôi đưa điện thoại có hình con cho cô ấy xem.

Bàn tay cầm ô của cô ấy run lên bần bật. Cô ấy đưa tay chạm vào màn hình điện thoại, nước mắt lăn dài trên má. Hóa ra, cô ấy không hề mất trí nhớ.

“Anh Hùng…” – Cô ấy nấc lên. “Em xin lỗi… Em không còn cách nào khác.”

Ngày đó, cô ấy thực sự bị băng huyết nguy kịch. Bố mẹ cô ấy xuất hiện, đưa ra điều kiện với bác sĩ: Phải cứu sống cô ấy bằng mọi giá và đưa đi Mỹ điều trị ngay lập tức, đồng thời làm giả cái chết để tôi từ bỏ hy vọng. Khi tỉnh lại ở Mỹ, cô ấy bị giam lỏng, bị dọ;a n;ạt rằng nếu tìm về, bố mẹ cô ấy sẽ khiến tôi và con “biếnmất” khỏi thế giới này theo đúng nghĩa đen. Người đàn ông ở trung tâm thương mại là chồng sắp cưới trong một cuộc hônnhân chính trị để c;ứu tập đoàn đang gặp khó khăn.

“Em tưởng anh và con đã quên em rồi… Em chỉ dám đứng nhìn từ xa… Hôm ở trung tâm thương mại, em đã định chạy lại ôm con, nhưng camera của bố em ở khắp nơi…” – Ngân khóc nấc lên. Tôi lao qua hàng rào bảo vệ, ôm chầm lấy vợ. “Anh không cần biết họ giàu có cỡ nào, quyền lực ra sao. Anh chỉ biết em là vợ anh, là mẹ của Bon. Chúng ta sẽ báo công an, sẽ kiện, sẽ làm tất cả mọi thứ. Anh không sợ ch;ết, anh chỉ sợ con mất mẹ lần nữa.”

Đúng lúc đó, còi xe cảnh sát vang lên. Không phải do bố vợ tôi gọi, mà là do thám tử của tôi đã gửi toàn bộ bằng chứng giả mạo hồ sơ bệnh án và bắt cóc người cho cơ quan điều tra từ trước. Cánh cổng biệt thự mở toang. Một vụ bê bối chấn động giới thượng lưu nổ ra.

Một năm sau. Chúng tôi không sống trong biệt thự, cũng không giàu có nứt đố đổ vách. Ngân từ bỏ quyền thừa kế, chúng tôi mở một tiệm hoa nhỏ ở ngoại ô. Dù gia đình bên ngoại vẫn chưa tha thứ, và cuộc sống còn nhiều khó khăn do sự chèn ép của thế lực cũ, nhưng mỗi tối, nhìn Bon rúc vào lòng mẹ ngủ ngon lành, tôi biết mình đã chiến thắng.

Người ch;ết có thể sống lại, nhưng tình yêu nếu đã ch;ết thì không bao giờ hồi sinh. May mắn thay, tình yêu của chúng tôi chưa bao giờ ch;ết, nó chỉ bị chôn vùi tạm thời dưới lớp bụi của đồng tiền và quyền lực mà thôi.

 

Xe giường nằm biển số 45B-221.07 của nhà xe Bình Minh xuất bến lúc 22h35, trên xe có 36 hành khách, ai cũng háo hức về quê sớm để kịp ngày giỗ truyền thống của Đồi Sim.

Đến gần 23h10, xe dừng ở một điểm hẹn cuối cùng ven thị trấn để đón khách muộn.

Cô gái cuối cùng bước lên:

Tên: Trần Thu Uyên

Tóc dài, áo khoác xám, tay chỉ xách một ba lô

Uyên nhìn quanh khoang xe như người đang sợ hãi điều gì đó, nhưng vẫn im lặng tìm chỗ ngồi.

---

Xe lăn bánh xuống đèo. Chỉ vài phút, Uyên bất ngờ đứng bật dậy:

“Cho tôi xuống xe! Tôi không đi chuyến này nữa!”

Cả xe hơi ngỡ ngàng.
Tài xế Trọng đang ôm cua khó chịu quát:

“Cô đùa hả? Xe chạy đèo rồi! Xuống đâu bây giờ?”

Uyên mặt trắng bệch, tay run:

“Làm ơn cho tôi xuống! Tôi trả tiền gấp đôi cũng được!”

Hành khách bắt đầu bực:

“Trời nửa đêm rồi còn nổi khùng!”

“Muốn xuống thì nói từ bến chứ!”

“Cản trở cả xe!”

Một chị giường tầng 2 còn nói:

“Hay say xe rồi hoảng?”

Nhưng Uyên kiên quyết đến mức gần như hoảng loạn.
Không muốn mất thời gian, tài xế đành dừng ở một khoảng cua rộng có lề đường.

Uyên vừa xuống xe liền quay lại nhìn 36 người trên xe và nói một câu rợn sống lưng:

“Tôi xin lỗi… nhưng mọi người đừng đi tiếp.”

Câu nói khiến cả xe rùng mình vài giây – nhưng rồi ai nấy cười trừ, cho là chuyện vớ vẩn.

Xe đóng cửa, rú máy tiếp tục đổ đèo, bỏ Uyên đứng một mình giữa màn đêm mờ sương.

---

Khoảng 23h35, khi xe đã đi sâu xuống đèo, một hành khách là anh Minh (ghế 6B) hốt hoảng chạy xuống cabin:

“Anh Trọng! Có mùi khét… từ dưới gầm!”

Trọng nhíu mày:

“Lốp nóng thôi!”

Nhưng chỉ vài giây sau, một tiếng “RẮC!” như kim loại nứt gãy, rồi xe lạng hẳn sang trái, hành khách la hét.

Trọng phanh gấp – xe trượt dài, nghiêng mạnh, suýt văng khỏi rìa vực.

May mắn, bánh sau bị kẹt vào rãnh thoát nước ven đường, xe dừng được chỉ còn cách mép vực… chưa đầy 40 cm.

36 người mặt cắt không còn giọt máu.

Trọng chui xuống kiểm tra – và chết điếng:

Thanh điều khiển phanh chính đã nứt gần gãy hoàn toàn

Dầu phanh chảy thành vệt dài dưới gầm

Bước thêm một đoạn nữa là phanh mất hoàn toàn – và xe sẽ lao thẳng xuống vực sâu hơn 150 mét

Ông Hải – công an xã đang đi cùng xe – run run nói:

“Nếu nứt thêm 5 giây nữa… chúng ta đã đi rồi…”

---

Một bác tài già làm nghề 30 năm xem dưới gầm và xác nhận:

Vết nứt không phải mới

Mặt kim loại sạm đen, có dấu tác động lực trước đó

Tức là:

Xe đã mang lỗi chết người ngay từ khi rời bến.

Nếu không có sự cố dừng lại giữa đèo…

Nếu xe giữ tốc độ cao thêm vài phút…

Tất cả đã không còn đứng đây để nói chuyện.

---

Chị khách giường tầng 2 lí nhí:

“Cô ấy bảo đừng đi tiếp…”

Người khác chợt rùng mình:

“Cô ấy lên xe 5 phút đã đòi xuống. Chắc thấy gì đó mình không biết.”

Tài xế Trọng ngồi sụp xuống bậc xe, nói với ông Hải:

“Giá như tôi hỏi cô ấy thêm một câu…”

---

Khi nhà xe rà soát danh sách, mới phát hiện:

Tên Uyên không phải khách đặt vé trước

Cô mua vé trực tiếp tại quầy ngay trước giờ xe chạy

Không có hành lý cồng kềnh

Không ghi quê quán, chỉ số điện thoại để trống

Một người bỗng nói:

“Không lẽ cô ấy là kỹ thuật hay kiểm định phương tiện?”

Nhưng nhà xe không ai biết cô là ai.

Chỉ có một điều chắc chắn:

Nếu Uyên không nằng nặc đòi xuống – xe sẽ lao khỏi đèo trong vòng 20 phút.

---

Đêm đó, lực lượng chức năng phải điều xe cứu hộ kéo phương tiện về xưởng, toàn bộ 36 hành khách được đưa trở lại thị trấn chờ xe khác.

Không ai ngủ được.

Và cho đến bây giờ, mỗi khi nhắc lại, tài xế Trọng vẫn rùng mình:

“Không biết cô ấy là ai… nhưng chuyến đó cả xe còn sống… nhờ một người duy nhất nhìn thấy điều không ai thấy.”

Trần Thu Uyên –
Cô gái lạ bước lên chỉ 5 phút rồi biến mất vào màn đêm.

Không ai gặp lại.
Không ai liên lạc được.
Không ai biết cô cứu họ vì điều gì.

Chỉ biết:

Có những thứ người ta linh cảm được – trước khi thảm họa kịp xảy ra.